É frio este vento
E a chuva que nele voa.
É crua esta saudade
E o grito que entoa.
É negro este céu
E as nuvens que nele correm.
É duro este esgar
E as memórias que nele morrem.
É apertado este coração
E o amor que nele sofre.
É distante o teu peito
E guardado como um cofre.
É indecente esta vida
E a alegria que me tira.
É ladrão o tempo
E a felicidade parece mentira.
É imunda esta dor
E o instinto que me faz respirar.
É malévola a atracção
E aquilo que me faz amar.
É bela esta paixão
E o tempo que me faz esperar.
É perfeito este amor
E a mulher que me fez apaixonar.
André Moreira
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