Na calçada de cada rua,
Há um pouco desse horizonte
Onde para o meu coração é feita a ponte.
No asfalto quente
E nas linhas da estrada
Sente-se o suspiro
Do peito onde me retiro.
Entre a rotina desgraçada,
Nos segundos de tédio,
É desejada a presença
Daquilo que faria a diferença.
Sobre a insuportável cama,
Na áspera face da almofada,
Corre a voz calada
De quem não quer mais nada.
André Moreira
Sem comentários:
Enviar um comentário